Tårarna rann längs den lille pojkens kinder när han skrek av rädsla, hans små händer hårt hållande i en skrynklig blå klubba. Ljudet av saxen nära hans öra fick honom att gråta ännu mer. Han hade aldrig varit så rädd—varje drag i hans trassliga gyllene lockar kändes som ett svek. Mannen som klippte honom talade mjukt och försökte trösta honom med varsamma händer, men pojken förblev otröstlig. Hans vilda, gyllene hår—stoltheten i varje familjefoto—föll nu ner i ojämna tofsar på golvet.
Upplevelsen kändes oändlig, fylld av snyftningar och utspridda hårstrån. När det äntligen var över stirrade pojken på sin spegelbild, ögonen fortfarande fuktiga, och såg ett ansikte han knappt kände igen. Hans en gång långa, flytande lockar var borta, ersatta av en förvånansvärt kort och ojämn frisyr. Förvandlingen chockade alla—det var mer än bara en klippning, det var en förändring ingen hade väntat sig.