Tårerne strømmede ned ad drengens kinder, mens han skreg af frygt, hans små hænder klyngede sig fast til en krøllet blå slikkepind. Lyden af saksen tæt på øret fik ham til at græde endnu højere. Han havde aldrig følt sig så bange—hver gang der blev trukket i hans filtret, gyldne krøller, føltes det som forræderi. Manden, der klippede ham, talte stille og prøvede at trøste ham med blide hænder, men drengen var ikke til at berolige. Hans vilde, gyldne hår—stoltheden på hvert familieportræt—faldt nu i ujævne totter til gulvet.
Oplevelsen virkede uendelig, fyldt med hulken og hår overalt. Da det endelig var overstået, kiggede drengen på sit spejlbillede, øjnene stadig fugtige, og så et ansigt han knap nok kunne genkende. Hans lange, flydende lokker var væk og erstattet af en overraskende kort og ujævn frisure. Forvandlingen overraskede alle—det var mere end bare en klipning, det var en ændring ingen havde forventet.